Selma es la capital del condado de Dallas, en Alabama. Su notoriedad tiene un origen cruel para la memoria colectiva norteamericana. A la mayoría de nosotros seguramente no nos dice nada, pero su nombre evoca un vertiginoso cúmulo de imágenes caleidoscópicas. Pero no coloridas y deslumbrantes, sino únicamente imágenes en blanco y negro. Y no sólo el blanco y negro con mucho grano de los entrecortados documentales que eran tan corrientes en la televisión de principios de los años sesenta. También otro tipo de blanco y negro, el de la raza, que como ilustra esta historia, continúa ocupando un lugar central en la política americana. Ahí están esas inmortales imágenes en blanco y negro: Sherifs blancos arremetiendo con palos, mangueras y pistolas contra negros, sentados a la barra de un bar, subiendo las escaleras de universidades públicas sólo para blancos. Imágenes de imberbes y aturdidos guardias nacionales blancos, rifle en mano, movilizados para cumplir la absurda misión de proteger a escolares negros de su propia policía local. Imágenes de hombres envueltos en sábanas blancas celebrando la muerte de cuatro jóvenes negras, calcinadas en su iglesia de Birmingham por un cóctel Molótov.
Esta historia se desarrolla un cuarto de siglo después de esos acontecimientos que, tras la lucha de Luther King y otros activistas, dio como primer resultado la abolición de la legislación segregacionista, aunque, en los hechos, no logró vencer las profundas desigualdades sociales y el resentimiento hechos carne en la comunidad. Así lo comprobará Clement Brown, un joven negro que, de regreso a su ciudad natal, vivirá, sin proponérselo, una historia intensa y conmovedora, magistralmente narrada por Philippe Tome (el guionista de Spirou, el pequeño Spirou, y Soda, que aquí incursiona por primera vez fuera del género humorístico) y Philippe Berthet.
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